miércoles, 12 de noviembre de 2008

A UN GUARRO

Si existía algún detalle reseñable, del prolijo y cultivado carácter de mi hermano, éste era, sin lugar a la menor de las dudas, su intransigencia para con un oloroso defecto. En realidad, poseía un desarrollado sentido de la intransigencia, como no podía ser de otra manera en alguien como él, firmemente católico y de derechas. No tragaba ciertas manifestaciones de los vicios de sus congéneres. La falta de orden, la estupidez o la hipocresía son algunos de los defectos que aquejaban a muchos de los semejantes de mi hermano y que éste no aguantaba. Para que se hagan una idea de hasta dónde llegaba su extremismo en este aspecto, contaré que llegó a realizar una lista, que tituló:

CANCIONES QUE IMPRESCINDIBLEMENTE DEBE CONOCER Y APRECIAR LA CHICA QUE PRETENDA ASPIRAR AL ENORME PRIVILEGIO DE SER MI NOVIA

Y en la que incluía canciones como "Mustafa" del grupo nefandario Queen, la "Obertura de los Necios" de los estrafalarios Supertram o el Limonero" de los legendarios Pedro, Pablo y María.

Sea como fuere, existía entre los congéneres de mi hermano, y entre muchos de los míos, un defecto que era absolutamente rechazado por mi hermano: la suciedad o la falta de higiene personal. Observar a una persona guarra le provocaba grandes accesos de ansiedad que desembocaban, inevitablemente, en tremendos picores por toda su superficie corporal. Aunque curioso, era cierto. A mi hermano, ver desaliñados, le producía prurito.

Mi familia buscó durante años la causa y la cura de esta sucia alteración psíquico-física, pero todos los psicólogos se empeñaban en relacionarlo con auto-represiones de carácter sexual. Una vez, mi hermano llegó a confesarme que se empezaba a sentir algo reprimido. Cuando le pregunté que en qué aspecto, me respondió que, de un tiempo a aquella parte, debía reprimirse para no lanzar las sillas de los consultorios a las cabezas de los psicólogos. Con los psiquiatras fue casi peor. Siempre volvía con un diagnóstico plagado de palabrejas y vocablos incomprensibles, aunque todos coincidían en afirmar que la “etiología era patognomónica”. No sé qué tipo de perverso mal es ése, pero es sin duda devastador para la Clase Mamífera, pues he escuchado a muchos médicos y veterinarios usarlo para explicar el origen de muchos trastornos. De cualquier forma, ninguno logró nunca curarle su prurito.

Imaginen, pues, su desgracia cuando topó con un chaval que portaba con gusto todos esos defectos que él despreciaba. La cosa no hubiese llegado a mayores sino fuera porque el pestilente sujeto asistía a su misma clase. Ya pueden hacerse una idea de lo que eran aquellas clases. Por un lado, el mal olor que eternamente emitía el mefítico personaje; por el otro, las diversas, complicadas y en ocasiones divertidas contorsiones que mi hermano se veía obligado a realizar para rascarse en todas las zonas de su cuerpo. Tan graves eran los ataques de picores que a mi hermano se le empezó a conocer como "el chimpa", por la semejanza de comportamiento con el de ciertos monos, sin duda muy inteligentes.

Mi hermano tenía paciencia, no es que fuera el santo Job, pero tenía paciencia. Su paciencia aguantó lo que pudo, pero en poco tiempo se vio totalmente rebasada por el mal olor, las vestimentas pegajosas, el pelo grasiento y los demás repelentes del guarro. Éste, que ignoraba que el comportamiento extravagante de mi hermano tuviera su origen en él, le tenía como a una persona bondadosa y de gran sapiencia. Por ello, en cierta ocasión, fue a demandar a mi hermano su sabio consejo relacionado con una chica que le atraía. Concretamente, le pidió, sabedor de su afición lírica, un poema que le ayudara en su conquista. Mi hermano, que era una gran persona, de enorme corazón, estrecho de espaldas, y abultada capacidad craneal, en lugar de ignorar la petición del guarrete, como hubiésemos hecho sin duda nosotros, gente mezquina y facinerosa, se comprometió a escribirle el poema. Y lo hizo de la original manera que a continuación transcribo:

Todo hiede, todo apesta,

todo huele a podredumbre.

dices que ella te detesta

por no mudar tu costumbre.


Si rascarás bien la roña

aunque solo sea en la cara;

si arrancarás la carroña,

si una esponja te lavara...


Quizás ella te quisiera,

pero no, una dama así...

Si estúpida quizás fuera,

si viviera sin nariz.


Si por ahí fueras vestido

con ropa limpia y aseado,

si ningún viejo tejido

ni trapo por otro usado.


Si sintieras el dolor

que nos produce el mirarte;

si supieras que hedor

de repente al acercarte.


Nauseas que al mal olor llaman,

nostálgicos sentimientos

que en la noche ciega exclaman

vómitos de olor a cientos.


Tus andares desgarbados

solo tienen un porqué:

uno del otro alejados

van huyendo tus dos pies.


Si los guarros a tu paso

sin disimulo se apartan

¿no será porque acaso

son tus sobacos que cantan?


Andando contigo van

gente guarra y gente sucia,

siempre siguen el compás

de tu excretada inmundicia.


Ya te acabo tu poema,

ya está inmunda cancioncilla

poniendo fin al lexema:

¡límpiate la pistolilla!

6 comentarios:

Natalia Pastor dijo...

Me recuerda a la canción de una argentino que se llamaba "El bidé" inspirada en un relato de Jaime Bayley.

Lupiáñez dijo...

Bueno, no conozco esa canción, pero si te la recuerda tendré que hacerme con ella.

Gracias por visitarnos de nuevo.

Un cordial saludo

Morgenrot dijo...

A ver, primero me presento por primera vez en tu blog. Espero me aceptes.

Segundo, me preocupa tu hermano,
¿ vive ?. En ese caso, ¿ será una dermatitis atópica lo que tiene ?

En caso más grave, ¿ es un TOC, o síndrome obsesivo compulsivo ?. ésto no lo creo.

Y Tercero, la poesía de tu hermano , me recuerda a Lope de Vega, en el siglo XXI. ¿ Es tuya ?

Y cuarto, encantada de estar aquí,

Saludos más afectuosos

Lupiáñez dijo...

Hola:

A ver, eres muy bien venida, desde luego.

Lo de si mi hermnao vive o no... la verdad es que no puedo darte una respuesta clara. Lo que él hace no sé si puede llamarse "vida", pero igual el se digna a venir por aquí y nos lo cuenta.

La poesía es de mi hermano, no mía. Si te interesa, puedes ver más en este blogg o visitar el de rictus morte.

Muchas gracias por tu visita. Encantados de que estés aquí.

Un saludo

Lupiáñez

Rictus Morte dijo...

Hola Morgenrot, yo soy el hermano. Por primera vez alguien duda de mi existencia, lo cual me complace. Ya se sabe que los genios están más cerca de la fama cuando han muerto, de ahí lo de "El genio debe morir".

Para serte sincero yo también dudo de mi existencia, y si fuera Descartes esto mismo me valdría para concluir que existo -dudo, luego existo-, pero me convence de ello más que la duda los "tremendos picores" que según la historia padezco.

Un saludo

Morgenrot dijo...

Gracias por la bienvenida.

" Me confunden los hermanos ", vamos que os voy a distinguir por el de la dermatitis y el sin dermatitis.

Iré al otro blog, a ver si me aclaro.

Saludos